Figueira, 1957

Nesse tempo na Figueira 

havia velhas sem freio: 

travavam uma criança no meio

do passeio

só para a arranhar com os bigodes. 

Eu não podia fugir,

com a minha avó a empurrar-me: 

"Dá um beijinho, vá..." 

 

Mas passada essa hora má,

essa espécie de torvelinho, 

as velhas iam sem ruído 

à sua vida, coitadas: 

dois casacos, um vestido, 

perfume de ovo mexido

e moedas oxidadas.

 

A minha avó sabia a história delas: 

"As Ornelas foram ricas,

as Barrosão ainda o são,
a mais baixinha ensina
a doutrina às crianças.
Nenhuma das três Parrancas
casou. Mas muito pior ficou
a Berta Araújo cujo

marido fugiu com outra. 

Sabe-se lá se ela passa necessidades..."

 

Afrouxávamos o passo junto ao casarão descambado onde morava a Berta Araújo colega da minha avó nas aulas de piano. Vidraças foscas, janelas de guilhotina que nos tiravam a vontade de falar. Quem ali vivia, precisava de ter muito cuidadinho com a cabeça.